Giant Spider – Deleted Scene From Pixie Piper: Vol. 1


Pixie woke up wishing she had died. Her whole body was covered in bruises from the fall and everything ached so much she wondered if she could move at all, even if she wasn’t securely fastened to a gigantic spider web in the middle of a horribly cold dungeon. There were familiar voices in the distance. She was sure one of them was Garm’s. There was no way she would ever forget his dreadful voice. Not after all the nasty things he said. The other sounded female, so she guessed it was Hela’s.

“We underestimated those little brats,” Garm said angrily. “Or perhaps it was your cage that was defective, mother.”

“Impossible! That ice is unbreakable. I’m telling you those two have some kind of powerful magic. How else could they melt both statue and cage?”

“Don’t be so full of it, old woman. Your magic is not the most powerful of Dahna,” he said.

“Neither is yours.”

“We’ll see about that soon enough. But for now, we must find another way to get to Delmes.”

“We could torture the brat,” Hela suggested. “Children never sacrifice themselves for their parents. They’re too afraid of pain.”

“Why mother, that’s a wonderful idea! Summon Hecate. She’ll take care of this in no time,” Garm ordered.

Pixie heard the sound of big heavy feet leaving the room far away behind her. It was probably a snowman fetching Hecate. She could only guess that would be her torturer. That meant she had no time to lose. She had to find a way to escape, but her arms were held fast to the web and whenever she moved it, it only seemed to tighten its grip. Soon all but her face was wrapped in the silky fabric and she couldn’t move at all. Desperate, she looked about the room in search of someone or something, maybe another prisoner that could help her or perhaps Meni. Where was Meni? Did he manage to get away?   Was he frozen in a corner somewhere? She suddenly felt terribly alone. What would happen to her parents? They would probably get killed all because of her. And Meni and his family, they had nothing to do with this, yet they would pay the prize. Once Garm was king he would probably seek them out and have them arrested. Perhaps it was best if she just gave up. They would never be able to torture her into giving her mom away if she was dead. And they wouldn’t have anything to bargain with. In her opinion, it was the only way out. But alas, the web was so tight around her she could do nothing. Only close her eyes and sleep. Which, surprisingly enough, she did. After all, she hadn’t slept a wink and her adventure was proving quite tiring.

When she woke it was because of the sound of feet. Several of them, and they were moving down a tunnel in her direction. She raised her head and opened her eyes just in time to see a humongous black spider appear from the right. The thorax alone was about three times Pixie’s size. She could swallow her whole. Pixie bit her lip to stop herself from screaming.

“A heather pixie!” Hecate roared. “And a child at that! I haven’t had a decent meal in months and this is what they send me? The only thing worse would have been a human!”

Frightened as she was, Pixie could see an opportunity when it arose. “I’m half-human,” she informed the spider trying to hide the grin that was starting to form on her lips.

“Is that so?” replied Hecate, her voice sounded calmer, yet still quite sinister. “Nice try young one. It shows you got a good head on your shoulders. But I’m afraid I don’t believe you.”

“I am, I swear. My father is one hundred percent human. I don’t even live in Dahna. I’m here on… on vacation.”

“If you are truly half human, then you shall give me a drop of your blood. It is the only way I can be certain,” the giant spider said.

“What for? If you’re gonna eat me, I’d rather you do it quickly.”

“My dear child, with all due respect, I may be quite hungry, but I will never stoop so low as to eat human. You’re the stupidest animals in all the earth. Drinking your blood would render me terrifyingly ignorant. I would like a taste, so I can make sure you are not lying. Once when I was still a young spiderling I lived in an old house with some humans. They tried to kill me so I had to strike. Poor chap tasted so badly I nearly spilled my insides. It was the first and last time I ever had human, but I’ll never forget the taste.”

Pixie didn’t know what to believe. Hecate seemed dishonest. She had a way of slithering the words so as to sound like a snake hissing. It made Pixie very uncomfortable. Then again she had nothing to lose. If this was a way to avoid getting eaten it was worth a try. “Very well,” she finally replied, “but just one drop.”

“One is all I need.”

With two of her front legs Hecate freed Pixie’s hands, leaving the rest of her body securely fastened to the orb-like web. Then she gave Pixie a small piece of broken glass.

“You will have to cut yourself,” Hecate informed. “If I bite you, you’ll be paralyzed and won’t be able to move for hours.”

Pixie stared at the glass. She could use it to cut herself free. But what good would that do? The spider would certainly catch her. She would have to try her luck. Closing her eyes, she pressed the tip firmly into her index finger. There was a bit of a burning sensation and a large drop of bright red blood emerged from the cut. Pixie held out her finger for Hecate to taste. The giant spider placed her tube-like mouth over her prey’s finger and sucked the blood right off it. She cringed and made an ugly face.

“Ugh! You are definitely human,” said the spider as she dropped Pixie’s finger with disgust. “Perhaps it’s time I went out hunting. There has to be something up there better than you.”

“Oh yes,” Pixie began. “I saw some really big abominable snowmen and a pool full of penguins in the castle. Those would certainly fill you up nicely.”

“Snowmen? The hairy ones or the snowy ones?”

“The hairy ones, with the big horns on their heads,” Pixie replied.

“You lie. Garm told me they have gone extinct.”

“Hey, I didn’t lie about being half human, did I?”

Hecate was silent for a moment, scratching her head with one of her legs. “I believe you are telling the truth,” she finally informed. “But just to make sure, I will go seek proof. After I come back I will decide what to do with you. In the mean time, I suggest you stay perfectly still. You see, I build a special web around my victims; the more they struggle, the tighter it wraps around their bodies. So if you move too much, you might end up being crushed to death by the silk.”

Apparently Pixie’s horror showed on her face because Hecate raised a leg to her mouth and said: “Oh dear, perhaps it was best if I had bitten you. Too late now, I don’t want another taste of YOU.” And she disappeared through one of the tunnels.

The moment she was gone, Pixie let out a wide, cheerful smile. Silly spider had forgotten to take back the piece of glass!   Trying to move as little as possible she attempted to cut the threads of silk, but the web was covered in a sticky substance that adhered to the glass and she ended up hacking away at the cocoon. The harder she sliced the tighter the sheet wrapped around her body. Finally, it was becoming difficult to breathe. She stopped moving all together, fearing even her next breath. Large drops of sweat began to glide down her brow. They seeped between her eyelashes, stinging her eyes. She had to find a way to get loose before Hecate came back.

Her lungs began to burn as her ribs pressed hard against them. There was hardly any room for air. She tried to breathe, but instead an all too familiar wheezing echoed through the icy walls.

“No,” she thought desperately. “I can’t have an attack now. I can’t even move!”

Pixie closed her eyes, trying not to think of her asthma. She knew panic only made it worse. But when you close your eyes, everything else becomes more intense. She realized she could hardly feel her feet. And the gooey, sticky substance of the web was freezing against her already wet skin. No wonder she was having an attack.

Suddenly, her breaths became faster and shorter and the wheezing louder until there was no way to prevent the panic. It was happening and there was nothing she could do. She was gasping for air now, but between the web’s ever tightening threads and her incapacitated lungs there was no hope.

She began to drift in and out of consciousness. She saw her mother napping on the couch back home. She looked so peaceful, without a care in the world. Pixie had never seen her so relaxed. Then everything became dark and cold and she was back in the cave, except Garm was there, and Mrs. Piper, and Hela. Her mother wore a long white veil made of spider webs. It trailed behind her, collecting dust and insects and everything in her path. She walked towards Garm with tears flowing freely down her face. Hela walked before her, spreading snow across her feet and all the way to the altar where her son stood waiting for his bride. Pixie tried to scream, but there was no air left in her.

“NO!” she whispered. “No, no, no… I won’t let this happen.”

The Dragon’s Den


In response to Chuck Wendig’s recent Flash Fiction Challenge: The Dragon, here’s a short story inspired on his prompt.

©2016. Maricel Jiménez. All rights reserved.

As she walked past the threshold she heard the characteristic sound of colliding beads. A whiff of cold damp air spanked her face. Ugh. The place smelled like yesterday’s fart. What am I doing here? she wondered. For the past week she’d been dreaming about the old building. She figured it was just her mind reliving old memories, but something felt different in the dreams. Perhaps it was the size of things. The last time she’d been into the Dragon’s Den she was 8 years old and in her memory, things were bigger, but in the dreams it felt like she was older, visiting the old “entertainment” spot as a customer, not the main attraction.

Why am I dreaming about this place now? The question burned her insides. She had relived nightmares over and over again and had long said goodbye to them and now, over a decade later, the place had come back to her like a haunt, demanding that her subconscious pay attention. Breathing through her mouth, she ignored the nausea that threatened to rise from her gut and belch all over the place. Nobody would mind anyway, so fuck it.

She had to hand it to the old place. Even after all these years, the flooding, and the fire, the den still had its charm. The red walls were now charred black, but an occasional glimpse of the original color peeked from behind old bricks bringing back the sense of oriental mystery that had been so characteristic. In the back, there was still a piece of the old stage standing and a few remnants of the thick velvet curtain hung from the ceiling. Behind it, she could see the bars of an old cage.

Ezobel shuddered. Could that be the same cage? Without much thought, she climbed onto the stage and pulled the curtain back as much as possible. The square box full of bars looked intact. Instinctively she ran her fingers along the corner bar. There it was; a small carving edged into the metal. It was indeed the same.

You shouldn’t be here Ezobel! The voice in her head was pretty much screaming now. Her heart began racing fast and her breathing quickened. This was a mistake. But it was too late. She was already there and it was starting to happen. She’d gone past the point of no return.

A thick drop of sweat travelled down her face and landed on the dusty wooden floor. The sound of the drop almost knocked her off balance. Damn it! The change always made her hearing extra sensitive for a few minutes. She had forgotten, but it was all rushing back to her: The heat, the sweat, the nausea, the heightened senses… Her skin turned goose bumps and she felt her bones begin to break.

The memories of all the years of changing for an audience filled her brain to the point of migraine. “No!” she yelled at herself. But the pain became unbearable. Suddenly she was eight years old again. Dr. Dracus was presenting her to the crowd. “Behold,” he said pointing towards her cage, his ugly face forcing her into a panic. Fear always made her turn.

The bones in her back cracked and her skin parted in a large gash. An extra set of arms and hands emerged from the gash, elongating until they were bigger than her height. The new fingers stretched and a fold of skin grew over them, creating a membrane. Her skin crawled, and where there used to be hair, shiny blue-green scales began to form. In her panic, she screamed, but instead of sound, from her mouth spewed forth a stream of fire.

The smell of smoke memory rushed into her brain. It was happening again. She would burn down the den again. Why did I come here?

A wall of fire rose up around her. The heat felt good against her scaly flesh. A rush of adrenaline filled her blood as her nostrils caught a sulfurous scent. There is another!

An image from her dream flashed in front of her eyes. A second cage. Yes. She remembered now. There had been another cage that night, an older female. Ezobel closed her eyes and pictured the old woman with the fiery eyes. She had been so serene during the whole thing. Like she had been enjoying it.

She searched the back of the stage and found it. A larger cage was clearly visible beneath a dirty tarp. Her gasp spewed forth more flames and the tarp caught fire. The entire backstage became alight and from behind the burning tarp, Ezobel heard a crack. She pushed the flaming cover aside and smiled.

The tiny creature shook the pieces of shell off of its back, cooed like a pigeon, and let out a smoky sigh, climbing onto her shoulders. “Guess it really was a dragon’s den after all.”

The End

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Image from Pinterest:  Dragon Girl

10 Little Known Facts About Pixie Piper


There are plenty of things revealed about Pixie (the regular girl turned fairy) in her first book: The Adventures of Pixie Piper: A Fairy’s Breath, but there are also rarely known bits of info that are not necessarily directly expressed in the book. In this article I will share some of the little known facts about Pixie and the world of the fairies that only the author can know 😉 .

  1. Pixie loves marbles and actually has quite a large collection. There was a scene in the book where she stops in the middle of a castle just to get a marble. That scene was later edited out.
  2. Pixie is Puerto Rican. Yes she is! I will probably never actually write it in the stories, but if you pay attention you can tell she lives in a tropical island (notice the trees and flowers). That island is Puerto Rico (hint: Coquíes, are native Puerto Rican singing tree frogs).
  3. Pixie is a bit of a tomboy. Surprisingly, a little girl noticed right away and asked me during a reading: “Pixie isn’t very girly, is she?” Kudos for noticing!
  4. Dalu’s original suit was green. The color was edited to better agree with the cover. There was too much green on the original image. To compensate, the suit now magically changes color.
  5. Not every fairy works as a Godfairy.
  6. Dalu is going deaf. He hates to admit it, and won’t, but it’s true.
  7. Part of the gold collected from the rainbow highway is traded for human coins and sent to the Tooth Fairy Delivery Corporation.
  8. The One-Eyed Decapus that almost kills Pixie doesn’t actually die.
  9. The Seelie Court Medal of Honor is only awarded when merited. Prior to Meni’s award, no one had received the honor in 30 years.
  10. Pixie always dreamed of having a treehouse, so in a way, she gets two wishes come true during the story: her adventure, and living in the Royal Tree.

Bug Warrior


Mientras su cuerpecito hinchado de sangre agonizaba, yo veía salir el humo de lo que había sido con placer. El fuerte olor a pellejo carbonizado penetraba mis narices inundándome de gozo. ¡Qué mucho disfrutaba esos momentos simples de torturar insectos!

The Plebiscite by: Maricel Jiménez Peña


Text Copyright © 1998 Maricel Jiménez Peña. All rights reserved.

Governor Pedro Roselló

Governor Pedro Rosselló, Pic form Internet

On July 25 1998, the governor of Puerto Rico, Dr. Pedro Rosselló, announced to his people that he would hold a plebiscite to determine the status of the island in relation to the United States of America. Libertad Cercada looked at the face of the governor behind the T. V. screen. “He looks smaller than usual. Maybe they forgot his little stool,” she thought jokingly. She remembered the previous referendums and wondered why government officials spent so much money on votes meant to change the status quo when nothing in Puerto Rico had changed in over fifty years. “What makes them think things will be different now?” Libertad asked out loud. Little did she know at that time that the fate of her country would rest entirely in her own hands.

On July 25th 1898, the United States of America invaded Puerto Rico during the Hispano American War. They entered the island through Guánica and San Juan. Exactly one hundred years later, the fate of a people that had been forcefully determined by outsiders for five hundred years was now left in the hands of those same people who struggled to define themselves. Parties were planned; big concerts and camps. Groups became clearly distinguishable. Some gathered at Guánica to protest one hundred years of colonialism. Others met at Ponce to commemorate the ELA anniversary signed that same day of 1952. The rest reunited at El Morro to celebrate a century of living under the eagle’s wings.

Libertad sat watching Cultura Profética play their last reggae song. The smell of a burned, polyester, American flag lingered in the air. Shows of patriotism were bountiful. Each time the word “freedom” was uttered the crowd would raise their left fists in protest. Each time they lowered their hands the magic of their faith dissipated and they were faced with the knowledge that theirs was an unrealistic goal. Not enough people believed in their cause.

That night, the tide rose unexpectedly.

5 choices

5 choices (Pic from Internet)

By the beginning of September the rules of the game had been set. The road forked into five choices. Every street corner became a political center where heated debates took place. Inside Wilson’s bar at Bosque street in Mayaguez sat a group of college students. Roberto Infante held tightly to Libertad’s hand while she ordered two Heinekens. Beside them, Laura and Javier were talking about Puerto Rico’s favorite subject.

“We have to vote for our freedom,” said Laura. “Every other option is clearly an insult to this country.”

“I don’t know,” said Javier. “I like #2. Free association sounds pretty good to me. We’re free, but not alone.”

“Oh! Please!” interrupted Libertad. “That one’s the worst. We get to do whatever we want and the States get to pay for it. It’s an insult to them because it assumes them stupid and to us because it underestimates our capacity to make it on our own. Javi, where’s your sense of pride?”

“It has nothing to do with pride,” Javier replied. “It has to do with reality. They’ll never give us our freedom and they’ll never make us a state. Either we stay the way we are now and vote for #1 or we get a bit more liberty with free association.”

“Javi’s got a point,” said Roberto. “They won’t free us or annex us, but frankly I don’t think they’ll give us free association either. Maybe the best choice is #5: None of the above.”

“Are you kidding?” Laura asked indignantly. “That choice is devoid of any meaning. Instead of defining ourselves we’d be crucifying the island. #5 is just another way of saying: ‘You choose for us.”‘

“Laura’s right. The only real choice is Freedom,” said Libertad. “Independence is the only way of assuring we get a say in our future. It is the only way to remain as a people.”

Wilson had been listening to their conversation from behind the bar and added: “It’s also the only way to make sure we fight our own wars and nobody else’s.” Everybody assented with their heads. At least that was one point in which all were in agreement. Wilson had been in the Vietnam war; an American war where many Puerto Ricans died without really knowing why. It seemed unfair to all of them to fight for a country that wouldn’t fight for them.

* * *

The Cercada family sat at their breakfast table in Río Piedras. A statehood commercial came on the television. Only the Puerto Rican flag was present. People spoke of the benefits of permanent annexation. The governor appeared assuring his people that their language, culture and flag would not be lost.         A distant laughter was heard.

Mrs. Cercada frowned. “He’s lying,” she said, “but it doesn’t matter because we’re better off as the fifty-first.”

Mr. Cercada remained silent. He wasn’t certain which was the best option. He took a large sip of his coffee and looked at Libertad who began to speak.

“I don’t want to give up my flag,” she said. “It would be like renouncing my identity.”

“Of course not,” replied her mother. “Puerto Ricans in the states don’t forget their culture.”

“But their children do,” Libertad said angrily. “They forget their language, their music, dances, and customs. They become typical ‘gringos’ who speak Spanish with an American accent.”

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Pic form Internet

Soon after the statehood commercial came one of the PPD, one of the leading political parties. “Puerto Rico should be respected,” said the voice from the speakers. “Vote x 5.” It remained the same everyday until the election; one commercial after the other, each promoting one of the five choices. Slowly the people began to secretly choose an option.

At midnight on September 20th 1998 Libertad walked the crowded San Sebastián street of Old San Juan. By the “plaza” a circle of people were gathered around the ghosts of Juan Emeterio Betances and Pedro Albizu Campos. They spoke about the need for independence; urging the spectators to vote for freedom. There was no other way to retain our sense of selves.

“We will condemn ourselves to extinction,” said Albizu. “Only freedom will ensure the continuation of our people.”

Libertad watched as the crowd began to spread. Only she and a limited number of young people stayed to listen. The others walked away laughing and commenting on the naiveté of the past. The next morning, those who lived by the beach found the sea at their doorstep. It wasn’t flooded from rain. The night had been clear and bright. It was as if the ocean had swallowed up the sand, reaching the streets of the coastline.

On the news there was a hurricane warning. A category 5 storm named Georges was headed straight for the island. Those who had seen the ghosts the night before thought this was part of their prophecy. The island went into panic. School and work were suspended. Supermarkets emptied out. People prepared their homes for the worst. On the night of September 21st 1998 Georges’ eye entered Puerto Rico through Humacao. One hundred miles per hour winds were felt all over. Rivers flooded. The whole island was left without electricity. Only a selected few had running water. It was chaos. Politics were suspended for two weeks, but soon after Rosselló announced that the plebiscite was still taking place. The people were in uproar. Millions of dollars needed to get the island back on its feet and he insisted on spending it on a vote that could definitely be postponed. The propaganda became stronger and more frequent.

Libertad looked at the poles in the newspaper. Statehood was ahead; only around 3% for independence. The words of Albizu echoed in her head: “We will condemn ourselves to extinction.” An incredible sense of fear took over her and she felt her heartbeat raising fast. Sweat began to trickle down her forehead, wetting her hair and face. Roberto sat beside her talking about his great-grandfather who lived in New York and did not notice her state of anxiety. He said that the old man was starting to forget about Puerto Rico. When Roberto asked him to recount some of his old stories the man could hardly remember any of them. Libertad suddenly felt faint. Perhaps she got up from the chair a little too fast. Roberto rushed to help her.

“Are you ok?” he asked.

“Yeah. I guess I need to eat something,” Libertad said looking at Roberto with a puzzled face. For some reason he looked shorter. She stood beside him with her back straight. Yes, indeed. He was at least one inch shorter. Lately everyone seemed smaller. She thought quietly that she should measure herself when she got home. Maybe she was growing.

The next morning Libertad measured herself. She was one whole inch shorter than usual. That would make Roberto two inches shorter. She wondered why everyone appeared to be shrinking. Walking out to the kitchen she heard the T. V. was on. On the news were images of the coasts of PR. All around the tides had risen twenty to fifty feet inland. Some of the once beautiful beaches had become dangerous cliffs that rose two hundred feet above the sea level. Many beach houses had disappeared consumed by the water. What Georges had left behind was now being swallowed by the ocean. Libertad realized that it wasn’t only the Puerto Ricans shrinking, but Puerto Rico itself. She turned off the T. V. and called Roberto. He was on the other line talking to his cousin from New York. When he returned her call he explained to her that the thirteen year old who had visited during the summer had phoned him asking hundreds of questions about the trip.

“I had to describe to him every single place I had taken him and even then, he still couldn’t remember,” said Roberto amazed. “When I asked him about the pictures, he said he couldn’t find them anywhere.”

“Huh,” Libertad said distracted. “Did you know we were shrinking?”

Roberto laughed. “You always come up with the weirdest stuff,” he said, “but now that you mention it I had noticed something. Maybe we’re trying to make ourselves fit. Puerto Rico is getting smaller, you know?”

Libertad remained pensive.

“Oh! Did you hear? One hundred people have been reported missing!” Roberto said casually.

“What?” Libertad’s eyes bulged out of her face and practically touched Roberto’s nose, then quickly bounced back into place.

“Its true. Didn’t you see it in the news? They’re speculating that they drowned with the growing ocean. There’s probably even more.”

Libertad felt the rising heartbeat and the sticky sweat in the palm of her hands. She wondered if her friends from Mayaguez were ok.

* * *

Two weeks before the election the caravans for propaganda became overwhelming.

Sunday, November 29th 1998 there was a statehood caravan. Millions of people drove in their cars holding both flags up in the air. They honked their horns and blocked traffic; played loud music and had a lot of fun. As they travelled along the highway around the island, huge chunks of earth suddenly caved into themselves leaving deep craters in their place. As the caravan progressed the craters became bigger and deeper until they turned into watery graves. Many canyons formed along the island.

The election committee decided to move the voting centers to the highest points in the middle of the “Cordillera Central” because the sea had increased it’s speed of consummation threefold. Already Culebra, Vieques, Luquillo, Fajardo, Ceiba„ Naguabo, Humacao, Yabucoa and Maunabo had been erased in the east side. Isabela, Aguadilla, Aguada, Rincón, Añasco, Mayagüez and Cabo Rojo had sunken in the west. What was left of Ponce were merely a couple of boulders and several remaining coastal districts were quickly being swallowed. Five hundred thousand people had disappeared. At each sunrise a new measure of the island was taken and reports of those missing were submitted. As the plebiscite approached, the numbers increased.

On December 6th 1998 a PPD caravan hit the streets. Once again, millions of people drove in their cars holding both flags up in the air. They honked their horns and blocked traffic; played loud music, and had a lot of fun.

“Vote x 5,” they yelled.

The earth chose to implode again. The pavement turned into water right from underneath the cars. Yet nobody lost their vitality. The few who survived made it around what was left of the island (approx. 65 x 25 square miles). There were only two million, seven hundred and twenty eight thousand, twelve people left. The rate of disappearance was up to two hundred thousand a day.

Libertad Cercada took what she could save from the overwhelming waters and escaped to Toro Negro with Roberto. Her parents had been consumed by the sea. They headed to the forest with a tent, a radio, and a car full of food. That night they lay for hours underneath the stars.

“What are you gonna vote for?” she asked Roberto.

“I’m not gonna vote,” he said. “I forgot to get my electors card and now it’s too late. Besides, I wouldn’t know what to vote for. We need the U. S. now more than ever. Where else are we gonna get the money to survive? We really can’t sustain ourselves this size.”

“Well, I’m gonna vote,” Libertad said emphatically. “I just don’t know what for. I agree with you, we need them, but I just can’t bear the thought of not being our own country. I wish we could be independent by ourselves,” and as she said this she noticed her clothes felt unusually loose. Beside her was the bundle of a sleeping bag. Not even one hair of Roberto’s body peaked out of it. She crept into the bag, curled up beside him, and fell asleep.

The day before the election Libertad Cercada and Roberto Infante woke up measuring more or less three feet. They heard on the radio that the only districts left were Villalba, Barranquitas, Orocovis, Jayuya, Utuado and Adjuntas. Three hundred and fifty thousand, less than four-feet-tall people were left on the island. By now those who had the chance would climb a boat or plane and leave. Thousands fled to neighboring islands and the States. Puerto Rico was slowly sinking into oblivion. From a small tower at the top of the Toro Negro peak the couple could see every coast. They decided to camp out near the voting center to avoid the occasional caving in craters.

Sunday, December 13th 1998 Puerto Rico awoke to a bright, sunny day. The earth collapsed and people ran from the edges in fright; desperate to get to the voting center. Libertad saw the edge not twenty feet from her. She shook Roberto to wake him up. They rushed to the small school where ballots were to be collected. No one had been able to vote. Libertad reached into her purse, retrieved her elector’s card and held it out to the lady at the door with a trembling hand. The lady punched a hole in it, handed her the ballot and directed her down a long corridor. Libertad looked out the window. She could see the salty abyss steadily approaching. She quickened her pace. Inside one of the classrooms she found cardboard cubicles with dark curtains for doors. She stepped inside one of them and sat down. Five options lay before her, but only one to choose. Her heart banged against her ribcage. Large drops of sweat collected on her brow. She could feel the earth shaking beneath her, shrinking more and more with every undefined breath. Barely able to stay still she read each definition. She remembered what Roberto had said: “We can’t sustain ourselves this size.” She looked at the ground. She was sitting on top of the only, long cylindrical piece of Puerto Rico left. Around her was the deep, blue sea. How could she ever make it on her own? Libertad Cercada raised the yellow #2 pencil with her right hand. The earth suddenly stopped shaking and only silence remained. Each breath she took sounded like thunder. She slowly lowered the tip to the ballot and marked an “x” under option #3 (statehood). Simultaneously, the huge boulder collapsed beneath her and disappeared into the water. No trace of Puerto Rico was left.

Text Copyright © 1998 Maricel Jiménez Peña. All rights reserved.

NOTE: This story won 3rd place on a Short Fiction English Competition in the UPR-Mayagüez in 1998. I finished it before the actual elections took place. The final choice of the Puerto Rican people was #5 – None of the above. That was on December 1998. To this day, the colonial status of PR remains unresolved.

Final Results

Final Results (Pic from Internet)

 

La Gran Muralla de la Ciudad Corazón


©2013 Maricel Jiménez Peña. Derechos reservados.

               Llevaba tres días caminando por una carretera angosta y sin pavimentar. No había letreros, pero una señora en el último pueblo le había señalado el camino con detalle.

            “Si la vereda de repente se bifurca,” la señora le había dicho, “mantente hacia la izquierda. Es la forma más fácil de llegar.”

            Pero al cabo de tres días la calle continuaba sin desvíos. Debería estar por llegar, pensó mientras se limpiaba el sudor de la frente con un pañuelo. La señora había sido muy clara.

            “Con paso firme llegas en tres o cuatro días. No te distraigas, ni te desvíes. Pero te advierto, aunque la encuentres, no vas a poder entrar.”

            Sí; ya había escuchado todos los rumores. La gran Ciudad Corazón, construida en un valle entre dos montañas, era el hogar de una doncella cuyo beso de amor era capaz de brindar la inmortalidad y la felicidad eterna. Sonaba como un tremendo cuento de hadas. Miguel nunca hizo caso de las leyendas, hasta que un día llegó a su pueblo un viajero nómada. Una noche de una zenda turca, el viajero le contó que había encontrado la Ciudad Corazón, pero igual que todos los demás, había sido incapaz de entrar.

            “Es imposible,” afirmó el nómada. “Estuve casi dos meses intentando y no lo logré. Habían muchos otros como yo, pero nadie nunca ha entrado.”

            La inmortalidad y la felicidad eterna se convirtieron en una posibilidad para Miguel. El pueblo se le tornó aburrido. Estuvo días obsesionado con la idea. Finalmente, se levantó una mañana decidido y buscó al viajero.

            “Suroeste,” le dijo. “Cuando llegues al pueblo de Tibes, pregunta por Doña Jacinta. Ella te indicará el camino.”

            Ahora llevaba tres días caminando por donde le había indicado Doña Jacinta. ¡Hacía un calor infernal! Miguel sacó su cantimplora. Solo le quedaban algunos sorbos. Si no encontraba agua pronto, tendría un problema. Se sentó al borde del camino, bajo la sombra de un árbol de Café de la India. Estaba florecido. El aroma dulce inundó sus sentidos y cerró los ojos.

            Miguel durmió. No sabe por cuánto tiempo, pero al despertar el sol ya estaba cayendo en el horizonte. Sin demora, se levantó y continuó su camino. Al rato la carretera se bifurcó tal como Doña Jacinta le había indicado. Tomó el camino de la izquierda.

            El atardecer comenzó a iluminar el cielo de salvajes rosados, anaranjados y violetas. La noche caería pronto. Miguel sentía sus piernas sumamente pesadas. Debo buscar un lugar para acampar, pensó. Recorrió la mirada a su alrededor. No había arbustos donde refugiarse para no ser visto. Aunque quizá era totalmente innecesario; Miguel no había visto a nadie desde salir de Tibes. Caminó un poco más, pero las sombras del anochecer comenzaron a jugar con sus ojos y tropezó con una piedra.

            “¡Carajo!” exclamó al caer. Su tobillo izquierdo latía de dolor. Exhausto, hambriento y frustrado, reclinó su cabeza en la tierra y perdió la consciencia.

            Miguel despertó con el sol sobre su espalda. Su piel ardía quemada. En su boca, sabor a tierra. Agua, pensó. Tomó la cantimplora y la vació en su boca. No era mucho, pero suficiente para reanimarlo. Intentó pararse. Aún le molestaba el tobillo, pero logró ponerle peso. Podía caminar.

            Recogió su mochila y entonces notó la piedra con la cual había tropezado. No era una piedra. Era un bloque. Sí; aparentaba estar hecho de piedra, pero sus líneas eran rectas y sus ángulos de noventa grados. Era un adoquín. Miró a su alrededor. Más adelante había algunos adoquines esparcidos y el camino ensanchaba considerablemente. ¡Era una carretera! ¡Tenía que estar llegando!

            La emoción le dio ímpetu y comenzó a caminar ligeramente. Lo más que su tobillo le permitió. A medida que avanzaba los adoquines aumentaban hasta que llegó a un punto donde toda la calle estaba pavimentada. Los adoquines del centro corrían horizontales, y a los costados, verticales para dirigir el flujo del agua hacia las cunetas. Seguramente, la carretera había sido construida por alguna civilización antigua. No tenía duda de que lo llevaría hasta la Ciudad Corazón.

            No se equivocó. A media tarde, luego de bajar una pequeña loma, se encontró parado en un valle amplio. ¡En la distancia se vislumbraba la Ciudad Corazón! Justo frente a la ciudad, recorriendo la distancia entre ambas montañas, había una gigantesca muralla. La razón por la cual nadie nunca había podido entrar.

            Era más grande de lo que Miguel había imaginado. Fácilmente, la altura de un edificio de seis pisos altos. Ya a lo que sería un tercer piso, había unos pequeños agujeros cuadrados en la pared que continuaban esporádicamente hasta el tope de la muralla. Cada cien yardas o más sobresalían torres de observación. Bajo los árboles que bordeaban la falda de la montaña había campamentos. Eran grupos de personas, que cómo él, buscaban una forma de entrar a la ciudad.

            Sin preámbulos, decidió caminar hasta la muralla. No podía observar ninguna puerta o portón por ninguna parte. No había por dónde trepar, puesto que los agujeros quedaban muy altos y la parte de abajo era completamente lisa. A penas le faltaban cien pies para tocarla, cuando sintió un zumbido cerca de su brazo derecho. Una flecha encendida en fuego había aterrizado justo a un paso de sus pies. ¡Había fallado por un pelo! Observó la muralla. No parecía haber nadie. Dudoso, dio un paso hacia delante. La segunda flecha le rozó la pierna y por poco lo quema. Miguel decidió retroceder y se encaminó hacia uno de los campamentos.

            El campamento más grande y que llevaba más tiempo había sido fundado por el Dr. Armando de la Peña. Llevaba diecisiete años y cuarentaicinco días viviendo frente a La Muralla, buscando la manera de entrar. Cuando Miguel llegó al campamento lo encontró reunido con algunos compañeros planificando una nueva estrategia para adentrar en la ciudad. Al parecer, consistía en cavar un túnel por la montaña.

            “Bienvenido,” le dijo Armando de la Peña extendiendo su mano. “¿Por poco te coge una flecha, ah? Si te acercas más de cien pies te disparan. ¿Para que crees que son los agujeros en la pared?”

            “¿Pero, por qué no dejan entrar a nadie?” preguntó Miguel.

            “Nadie sabe,” dijo de la Peña. “Nunca hemos visto a un soldado. Nunca ha habido comunicación. Hemos logrado enviar mensajes con palomas hasta el otro lado, pero nunca los han contestado.”

            “¿Entonces, cómo saben que la doncella está adentro?” preguntó Miguel. Podía ser todo un gran engaño; una farsa para burlarse de los hombres soñadores.

            “Tiene que estar allí,” respondió de la Peña. “Si no, ¿por qué tanta defensa?”

            Buen punto, pensó Miguel. Aún así, le pareció que seguía existiendo la posibilidad de que no hubiera doncella.

            Esa noche la pasó frente a la fogata escuchando los cuentos sobre intentos fallidos de llegar a la Ciudad Corazón. Habían intentado cavar por debajo, pero encontraron que La Muralla continuaba cientos, quizás miles de pies por debajo de la tierra. Nadie podía decir con certeza cuán profunda era, sólo que nunca habían encontrado el final.

            Habían intentado catapultarse y bajar en paracaídas, pero aquellos pobres voluntarios no sobrevivieron las flechas de fuego. Los que cayeron dentro de la ciudad seguramente murieron con el impacto, igual que aquellos que habían caído fuera. En fin, había sido una gran tragedia. Intentaron disparar cañones y derribar La Muralla, pero sus ataques fueron completamente nulos. La Muralla no botó ni polvo. Las bolas de cañón rebotaban cual si fueran bolas de fútbol. De la ciudad, no hubo reacción. No salió ni una sola flecha, ni una sola bola de cañón.

            Miguel quedó asombrado por todos los cuentos. Quizás había perdido su tiempo en venir hasta La Muralla. No quería perder diecisiete años de su vida. Casi no pudo dormir.

            Se levantó antes del amanecer. En la fogata permanecían algunos pedazos rojos de carbón caliente. El resto del campamento dormía. Caminó por el costado de la montaña hacia La Muralla. Se acercó a los cien pies. La flecha de fuego no tardó en responder, cayendo cerca de sus pies. Retrocedió y caminó ladera arriba hasta llegar a una altura buena para observar el valle desde la colina. Por lo menos, allí soplaba una refrescante brisa mañanera a medida que se asomaban los primeros rayos del sol.

            Sus ojos no tardaron en acostumbrarse a la claridad. No obstante, tuvo que frotarlos para asegurar que no había ningún truco de luz. A tan solo unos veinte pies de él había una piedra muy grande cubierta con hiedra. Entre las hojas, notó que algo reflejaba el sol. Se acercó y con sus manos, echó a un lado las ramas de hiedra. Ahí, incrustada en la piedra, había una puerta. No tenía agujero para una llave, ni mango para abrirla. Lo único que tenía era una “V” dorada. Era la pieza que reflejaba el sol. Tocó la puerta con sus nudillos. Pudo escuchar el eco de su tocar retumbando al otro lado. Esperó, pero nunca hubo contestación.

            Decidió acampar junto a la puerta. Después de todo, las puertas son para entrar y salir. En algún momento la puerta tenía que abrirse. Cada día, Miguel tocaba la puerta y hacía una marca en la piedra junto al marco. Llevaba sesenta y dos marcas cuando un día, sin hacer el más mínimo ruido, la puerta se abrió.

            No había nadie al otro lado; sólo unas escaleras caracol que desaparecían en la oscuridad. En la pared, descansaba una antorcha apagada. Logró encenderla con unos fósforos que guardaba en su bolsillo y con ésta, descendió las escaleras. Parecían interminables, pero luego de un buen rato llegó al final.

            En el fondo, encontró un pasillo cuyo final era el comienzo de un laberinto. Miguel miró hacia atrás. Le pareció muy tarde para retroceder. Después de todo, nadie le había mencionado la puerta. Podía ser que nadie había llegado a ese lugar.

Con antorcha en mano, se adentró en el laberinto. El aire estaba cargado de humedad y polvo y en ocasiones, Miguel temió que se le acabaría el oxígeno. Hizo marcas en el camino con el carbón del fósforo quemado. Así sería más fácil regresar. No sabe cuántos días pasaron. Es muy difícil determinar el pasar del tiempo sin la luz del sol. En realidad el tiempo no es más que una medida de tu posición en relación al sol y el giro de la Tierra. Para Miguel se sintieron días, quizás hasta semanas, pero igual pudieron haber sido tan sólo unas pocas horas.

Finalmente, llegó a una recámara redonda sin salida. En el medio, había un pozo. Tenía unas escaleras hechas con tubos de metal para descender al fondo. Dejó la antorcha al borde del pozo y comenzó a bajar.

Perdió la cuenta de los escalones. La luz de la antorcha pronto se convirtió en un punto amarillo sobre su cabeza. El fondo era imposible de discernir en la oscuridad. Continuó su descenso hasta que sus pies sintieron agua. Le llegaba por encima de las rodillas. El fondo estaba lleno de limo resbaloso. Parecía estar en una cueva subterránea. No estaba seguro, pero le pareció ver una pequeña luz roja en la distancia.

Se acercó con cautela. Podía ser un animal que habitaba allí. El punto descansaba sobre una estalagmita del alto de su cadera. ¡Era un botón! Estaba identificado con la letra “G”. Miguel no podía imaginar para qué rayos había un botón en medio de una cueva. ¿Pero, qué hubieras hecho tú? Naturalmente, Miguel apretó el botón.

Se escuchó un ruido agudo y las paredes de la cueva comenzaron a temblar. El nivel de agua comenzó a subir rápidamente. Miguel dejó de sentir el piso. Estaba flotando en el agua. De repente, sintió una corriente empujarlo con fuerza. Algo así como un géiser había explotado bajo sus pies. La fuerza del agua lo empujó por el pozo hacia arriba y a través del laberinto. Perdió la consciencia. Cuando despertó estaba tirado en un charco frente a la puerta con la “V” y la puerta estaba cerrada una vez más.

Regresó al campamento del Dr. De la Peña mojado y rendido. El Dr. le echó un vistazo y comenzó a reírse a carcajadas. Su voz retumbaba por el valle. El resto del campamento entonces se fijó en Miguel. Todos comenzaron a reírse.

“Encontraste la puerta y apretaste el botón,” le dijo el doctor cuando la risa había disminuido.

Miguel lo miró incrédulo. “¿Usted sabe de la puerta?” le preguntó.

Armando volvió a reír. “Claro. Muchos han encontrado la puerta” , dijo, “pero la ‘V’ no es el camino al Corazón.”

Miguel se desplomó frente a la fogata y durmió. Al día siguiente se incorporó a la rutina del campamento, ayudando en la construcción del túnel que apenas iba por la mitad. Pasó el invierno y llegó la primavera. El proyecto del túnel fue abandonado cuando el techo colapsó enterrando a cinco para siempre dentro de la montaña. Miguel comenzó a extrañar a su pueblo y a su gente. Una mañana de abril, recogió su mochila y partió del campamento. Había decidido regresar a su hogar.

Llegó a la bifurcación del camino. Volvieron a su memoria las palabras de Doña Jacinta: “mantente a la izquierda, es la forma más fácil de llegar.” Y él había tomado el camino de la izquierda, pero en ningún momento la señora dijo que no llegaría por la derecha; sólo que la izquierda sería más fácil.

Con nuevos ánimos, emprendió por el camino de la derecha. Estuvo nueve días caminando bajo sol y lluvia. Tenía la impresión de que la carretera lo llevaba por el otro lado de la montaña. Entonces llegó al borde de un cañón. El risco era tan profundo que había nubes obstruyendo la visibilidad del fondo. Una vereda arenosa terminaba en el portal de un puente colgante. Un pequeño letrero clavado al tope del portal leía: “Puente del Pensamiento”.

El puente colgaba y desaparecía dentro de una nube que flotaba al mismo nivel. Las cuerdas eran gruesas como de navío, aunque algo desgastadas. Miguel probó la primera tabla. Sostuvo su peso, pero notó que faltaban tablas a lo largo del puente. Cualquiera podía estar podrida y romperse. Tendría que tirarse al abismo y desear lo mejor.

Dio varios pasos hacia delante y desapareció en la nube. No podía ver nada a su alrededor. Casi no podía ver sus pies. Continuó a ciegas hasta tocar tierra firme. El puente desembocó al otro lado del cañón, en el comienzo de otra carretera adoquinada. Esta permanecía intacta ante el pasar de los años; salvo algún follaje creciendo entre las grietas. Parecía como si nunca había sido utilizada. En un árbol cercano había una flecha clavada: “Hacia el Corazón.”

Miguel sintió cosquillas en su estómago. ¿Sería posible? Corrió. No tardó en llegar a una pequeña puerta en el costado alto de la montaña. Estaba identificada con la letra “M”. La probó. ¡La puerta estaba abierta!

Los latidos de su corazón se dispararon. Por un momento, quedó paralizado frente al pasillo que revelaba la puerta. Entonces corrió hacia la claridad que podía ver al otro lado. Llegó a una terraza amplia y redonda que colgaba mediante cables entre dos pilares de piedra. En el centro había un elevador. No tenía botones, pero al entrar, la puerta se cerró automáticamente y comenzó a descender.

Llegó a una recámara de forma irregular. En la pared posterior había una especie de trono tapizado con pana roja. En el asiento, descansaba una nota: “Me cansé de esperar. —J”

Miguel releyó esas palabras más de quince veces. ¿Quién era “J,” la princesa? ¿Acaso ella había escrito la nota? El papel estaba desteñido por el sol. Parecía llevar allí mucho tiempo. ¿Será todo esto parte del engaño? Pensó. Se dio la tarea de explorar la ciudad. Había un comedor con una mesa en forma de dona. La mesa estaba puesta con treinta platos en la circunferencia exterior y veinte en la interior. Todo estaba cubierto de una gruesa capa de polvo.

Luego de un pasillo encontró dormitorios. Las camas estaban vestidas y polvorientas. La tela de las corchas parecía romperse de tan solo mirarla. Nadie había dormido allí en muchos años.

Salió a un patio interior bordeado por La Muralla. En el centro de la plaza había una escultura extraña. Parecía un corazón gigantesco hecho de hielo. De sus ventrículos salían chorros de agua congelados. De aquí había sacado su nombre la Ciudad Corazón. Excepto que Miguel se hubiera imaginado un corazón latiente y lleno de vida.

A los alrededores de la fuente estaban los cuerpos de los que habían intentado entrar a la ciudad con paracaídas. Parecían haber muerto al instante de la caída, pero uno llevaba un rastro de sangre a sus pies. Como si se hubiera arrastrado hacia la sombra. Miguel se preguntó cuánto tiempo habría de durar vivo aquel hombre que quizás había muerto de hambre y sed y no del impacto o las flechas. Su cuerpo se estremeció de escalofrío al pensar que pudo haber durado varios días. No hubiera querido morir así.

Entonces escuchó un ruido metálico acompañado de un movimiento brusco del aire. La Muralla crecía imponente a unos sesenta metros de dónde estaba parado. Se abrió una compuerta y de ella salieron cinco flechas encendidas en fuego. En la distancia Miguel escuchó el gemido adolorido de un hombre. Alguien se había acercado demasiado a la pared. ¿Pero quién había disparado las flechas? Tenía que haber alguien allí.

Se acercó a la muralla. Desde el interior no disparaban flechas y pudo notar el detalle de los bloques utilizados. Eran azules y brillosos como los adoquines de Tibes y los del camino hacia La Muralla. Dentro del espacio de cada bloque habías unos escritos grabados:

XIX- No mentirosos                           XXVIX – No machistas

XX – No Vagos                                   XXX – No bebedores

XXIII – No abogados                         XXXV – No comerciantes

XXV – No militares                            XXXIX – No gordos

XXVI – No fanáticos religiosos         L – No políticos

La lista recorría todo el interior de La Muralla. Cada bloque contenía un número con su regla correspondiente.  Recorrió todo el largo de la pared. Ya por la mitad había dejado de leer las reglas, pero cerca del extremo su mirada calló sobre una última: “No soñadores.”

Se detuvo instantáneamente. ¿No soñadores? Pensó. ¿Quién más que un soñador vendría hasta aquí con la ilusión de hacer real un cuento de hadas? En algún punto de la pared las reglas habían dejado de hacer sentido.

En el extremo de La Muralla, pegado a la montaña, encontró unas escaleras. Contó dieciséis escalones para llegar a una especie de antesala con una puerta. Del otro lado se escuchaba un ruido constante y metálico como el de una máquina en movimiento.

Tanteó la puerta algo nervioso. Sentía su corazón latir tan fuerte que juraba escuchar el eco de sus latidos en las escaleras. Al entrar, sintió que se encontraba adentro de un motor gigante. Había un camino de hierro suspendido entre engranajes de todos tamaños, poleas, ejes y demás. Algunas ruedas se movían constantemente mientras que otras parecían responder a algún tipo de ritmo o comando.

Al final del pasillo metálico había un pequeño cuarto con un escritorio sobre el cual reposaban unos planos. Aparentaban ser del motor gigante que lo rodeaba. Las ruedas utilizaban la energía de un volcán subterráneo para mover diferentes paneles y compuertas. En la tercera página se explicaba un mecanismo para disparar flechas. ¡Eran los planos de La Muralla! La máquina gigante era el mecanismo que movía la pared.

Se sentó en el escritorio a leer los planos con detalle. Casi no podía creer lo que leía. La pared había sido diseñada completamente automática. No hacía falta ni una sola persona para correrla. Respondía automáticamente en base a las reglas escritas en los ladrillos. En los papeles se incluía una lista de todas las reglas y requisitos y la reacción correspondiente. Era absurdo. Ni siquiera él hubiera pasado la prueba. La única solución era apagar La Muralla, pero a pesar de que estuvo horas, no encontró ningún lugar en los planos donde indicara como apagarla.

Se dedicó a la tarea de observar y estudiar el mecanismo. No habían palancas ni botones; nada con que prender o apagar la máquina. Intentó usar un tubo de metal para trancar uno de los engranajes, pero la fuerza de la máquina fue tal que el tubo se partió y la mitad quedó espetada en la puerta de la entrada.

Nunca supo con certeza cuántos días permaneció en el cuarto de la máquina intentando apagarla, pero cuando volvió a la superficie y la luz del sol, su espíritu estaba exhausto. Entendió que la Ciudad Corazón permanecía completamente deshabitada hacía ya varias décadas, quizás más; que La Muralla no se podía apagar y continuaría protegiendo eternamente lo que ya no había; que la doncella y la inmortalidad ya no estaban, si es que habrían existido desde un principio. Quizás todo era una gran farsa y la ciudad nunca había sido habitada. Igual podría ser que llevara miles de años abandonada.

Se preguntó cuánto tiempo habría esperado la doncella antes de marcharse; si luego de sus intentos fracasados de apagar la máquina partió o permaneció esperanzada de que a alguien se le ocurriera buscar otra ruta; que alguien se tomara el trabajo de encontrar la puerta “M.” La nota lo confirmaba todo. La doncella había estado allí, solo que se cansó de esperar. Miguel había llegado muy tarde. Todos los que acampaban en el valle estaban tarde. Pensó en el Dr. Armando de la Peña… diecisiete años tratando de entrar a un lugar vacío; soñando con promesas de inmortalidad y felicidad eterna. ¡Ja! ¡Pero, qué tontos! Seguramente la falta de sueño y pobre alimentación habían causado un gran delirio colectivo; un delirio del cuál Miguel había sido partícipe.

Pasó la noche en el frío solitario de la Ciudad Corazón. Al día siguiente recogió sus cosas y se marchó. Tomó el elevador y salió por la puerta “M”. Cruzó el puente de los pensamientos y caminó por nueve días hasta llegar a la bifurcación. Se detuvo pensativo por un momento, mirando hacia el camino de La Muralla.

Continuó hacia Tibes. Esos hombres del campamento vivían de la esperanza. Si les decía la verdad sería como quitarles el aire. No quería convertirse en asesino de sueños. Quizás algún día uno de ellos decidía tomar otro camino y al igual que él, encontraba la entrada a la Ciudad. Al menos, de esa manera, aunque no adquiriera inmortalidad, llegaba hasta su destino. Después de todo, los destinos nunca suelen ser como nos los imaginamos.

Entonces Miguel tuvo un pensamiento. Quizá él no había sido el único en entrar. Quizás otros habían llegado a la ciudad antes que él y de igual forma, habían optado por callar el secreto ante los del campamento; para que sólo aquellos dispuestos a explorar el camino diferente adquirieran el conocimiento de la Ciudad Corazón. Se sintió fuerte. Había logrado su propósito.

Al cabo de tres días estaba pisando Tibes. Caminaba por la calle Caney hacia la plaza cuando escuchó la voz inconfundible de Doña Jacinta.

“¿Ya te rendiste?” le preguntó maliciosa.

“No,” contestó Miguel. “Llegué a la ciudad y no había nadie.”

Doña Jacinta detuvo el mecer de su sillón. “No te creo,” le dijo.

Entonces Miguel tomó el sillón del lado y se sentó. Le contó todo lo que le había sucedido desde la última vez que la había visto. Doña Jacinta sonreía mientras lo escuchaba sin interrumpir. Cuando Miguel terminó su relato Doña Jacinta lo miró a los ojos fijamente.

“¿Y qué crees que habrá hecho la doncella?” le preguntó.

Miguel lo consideró por un buen rato. ¿Qué habría hecho una princesa aburrida y solitaria, cansada de esperar?

“Creo que yo me hubiera ido a viajar,” respondió finalmente. “Hubiera ido a conocer el mundo; a conocer todas esas personas que La Muralla había prohibido… Y no me hubiera detenido hasta haberlo visto todo.”

Doña Jacinta se sonrió. “Sí,” le dijo, “creo que yo hubiera hecho lo mismo.”

Entre risas e historias calló la noche y Doña Jacinta le ofreció un cuarto para pasar la noche.

“A esto le llamo el Cuarto de los Recuerdos. No es muy grande, pero puedes dormir en el sofá.”

Miguel le agradeció. Justo antes de cerrar la puerta, Doña Jacinta lo miró con sus ojos verdes y le plantó un beso en la boca. “Creo que te lo mereces,” le dijo, y se marchó del cuarto.

Miguel, exhausto y feliz de tener un lugar cómodo para dormir, no prestó mucha atención y se desplomó en el sofá. Al día siguiente despertó con una felicidad profunda. Se sentía capaz de cualquier cosa. Salió del cuarto hacia la cocina. Doña Jacinta le había dejado desayuno junto con una nota que leía: “Salí al mercado. ¡Suerte en tus viajes!”

            Se digirió el desayuno en prácticamente tres bocados. No se había alimentado bien en semanas; quizá desde emprender su viaje. Regresó al cuarto y recogió sus cosas. Apenas terminaba, se fijó en la pared del cuarto donde había pasado la noche anterior. Tenía un mapa del mundo que cubría la pared completa. Había cientos de puntos marcados con tachuelas entrelazadas con hilos de diferentes colores. En algunos de los puntos había fotografías de personas. Una de ellas recurría frecuentemente, una chica de ojos verdes. A veces aparecía con otra persona en la fotografía. En la medida que los puntos se alejaban de Tibes, la chica envejecía. Miguel notó algo curioso bajo una de las fotos; decía: “El Soñador”. Al prestar mejor atención al resto de las fotos notó que casi todas tenían algo escrito: “El Abogado”, “El Comerciante”, “El Fanático”, “El gordito”. Los hilos trazaban un camino que al final retornaba por el Sur hasta terminar en Tibes. En la última foto ya se veía una mujer marcada por los años. Era Doña Jacinta, no había duda. Sus ojos verdes y sonrisa permanecían intactos. Al Oeste de Tibes, en el extremo del mapa, estaba marcada la Ciudad Corazón, de dónde salía el primer hilo, y al cual aparentemente, nunca habían regresado.

Entonces Miguel recogió su bulto y sus pertenecías y salió del cuarto. Se acercó a la nevera y sacó un papel viejo y amarillento de su bolsillo. Con un bolígrafo escribió unas palabras en el papel, lo colocó al lado de la nota de Doña Jacinta, y se marchó.

Doña Jacinta regresó del mercado con naranjas frescas y tamarindos. Al entrar en la cocina notó el pedazo de papel amarillento en la nevera.

“Me cansé de esperar. –J” decía. Y debajo, en una tinta más fresca: “Hubiese hecho lo mismo.”

Doña Jacinta se sonrió, salió por la puerta, y se sentó en el balcón a mirar los hombres que se encaminaban hacia La Ciudad Corazón.

Fin

Maricel Jiménez Peña, marzo 25, 2013 – junio 22, 2013.

©2013 Maricel Jiménez Peña. Derechos reservados.

Running


144110734             I was running; running as fast as my short legs could take me. But they burned with exhaustion. My knees buckled and I stumbled over a root on the ground. I cut my hand on a sharp rock and felt the trickle of warm liquid flowing down my fingers. I could hear the hounds getting closer, their barks more like a wail of hunger than anything else. They would tear me to pieces if they caught me. I had to get away.

I pushed myself up off the ground and darted past the rock that cut me. The hounds would catch the scent of my blood. I had to find a place to hide. My legs were too tired to outrun them. Perhaps if I could reach the river, the dogs might lose my trail. I heard the slow, steady rhythm of flowing water. The river. Where was it coming from? Blindly I charged forward. The branches slashed at my face and my thighs, but I didn’t care. All I could think about was my freedom. I will never go back. I will never let them catch me. Better dead than a slave.

Copyright © 2009 Maricel Jimenez. All rights reserved.

Written by Maricel Jimenez on 05/26/2009. 

Alexa se llevó un adoquín


Eran ya las cinco de la mañana y todavía quedaba gente en la Calle San Sebastián.   Olores de bacalaito, alcapurria y cerveza se mezclaban junto al sereno caribeño perfumando las calles con fiesta. En la distancia se escuchaban unos timbales acompañados de un coro de voces: “Mañana por la mañana…llena tu casa de flores”. “Flores”, pensó Alexa. “Mañana voy a comprar azucenas.”   Lentamente, siguió caminando por la calle hacia el este; saboreándose su última caminata por las calles adoquinadas del Viejo San Juan. Cada paso se le hacía más pesado, como si sus piernas no quisieran irse todavía. Ya había llegado a la esquina de la Calle San Justo; con una última mirada hacia las fiestas, Alexa se dirigió hacia el sur, rumbo a su apartamento.

Paloma en adoquín. © 2012  Maricel Jiménez

Paloma en adoquín. © 2012 Maricel Jiménez

“¡Au!” Se había tropezado con un pedazo de adoquín que sobresalía de la calle. Doblándose al piso para sobarse el pie observó que el adoquín estaba suelto. Instintivamente miró a su alrededor. Habían dos o tres dentro de “aquí se puede”, pero aparte de eso la calle estaba vacía. La tentación fue demasiado fuerte. Después de todo, al día siguiente se iba para España por cuatro años. Agarró el adoquín, lo envolvió en el abrigo que llevaba amarrado a su cintura y siguió caminando.

*     *     *

Alexa llegó al Aeropuerto Luis Muñoz Marín una mañana de Febrero. Luego de cuatro años de estudiar literatura en España estaba lista para volver a casa. Afuera de las puertas corredizas del “baggage claim” caía un aguacero torrencial. Leopoldo, su mejor amigo, la esperaba frente a su carro con una sombrilla.

“Wow, te ves bien diferente,” le dijo.

“Espero que diferente sea bueno,” contesto Alexa. Ambos se sonrieron, se dieron un abrazo y se montaron en el carro.

“Este fin de semana son las Fiestas de la Calle San Sebastián”, dijo Leo. “Sabes, como siempre se va a quedar un corillo de gente en casa y tienes un espacio reservado.”

“Diantre, ya se me habían olvidado las fiestas”, dijo Alexa, “pero vamos, me han hecho falta hasta los cabezudos.”

En el apartamento de Leo, Alexa desempacaba sus maletas. Removió algunos artículos de ropa y los colocó en la cama. Le siguió una pequeña bolsa. “Toma Leo, son para ti: ‘Bumburi’, ‘Ana Belén’ y uno de una discoteca que se llama Stella en Madrid. Creo que te va a gustar,” le dijo mientras le acercaba la bolsa. “Gracias”, respondió Leo y salió a la sala para escucharlos en la computadora.

Esa noche se fueron a las Fiestas. Alexa se compró un trago exótico y una alcapurria y se encaminaron hacia el Cuartel de Ballajá a ver las artesanías. Le llamó la atención una máscara en bambúa que adornaba uno de los kioscos. El artesano estaba sentado detrás de la mesa trabajando en una de sus piezas. Tenía sus “dread locks” rubios amarrados detrás de la cabeza en un lazo.

“¿Con permiso, cuánto cuesta la máscara?” Alexa le preguntó.

“Ochenta,” le contestaron unos ojos azules desde la silla. Sin pensarlo dos veces, abrió su cartera y le pagó al muchacho. “Para mi nuevo apartamento” pensó.

Luego de bailar, cantar, beber y fumar con viejos amigos, Leo y Alexa caminaban por La San Se hacia la San Justo. Alexa escuchó una voz familiar en “aquí se puede”. En la parte de atrás habían puesto un pequeño escenario.   Fernandito estaba tocando guitarra junto a un hombre que nunca había visto.   Al terminar la canción pequeño guitarrista se levantó y el señor comenzó a tocar y cantar solo. Alexa estaba hipnotizada. La melodía la conmovía; le traía nostalgia y sin embargo, era completamente nueva. Se sentía muy feliz. Su viaje fue interrumpido por unos espejuelos pequeños que descansaban sobre una carita de niño.

“Alexa, tanto tiempo. ¿Cómo estás?” Fernandito había venido ha saludarla. Se sentó junto al grupo en la mesa y Alexa le contó sobre España.

El señor en el escenario terminó su segunda canción y se acercó a la mesa de Alexa apoyándose sobre un bastón. “Este es Jorge”, le dijo Fernando. “Mucho gusto. Me encantó tu música,” le dijo Alexa.

“Mucho gusto y gracias. ¿Oye, eres extranjera? Hablas con un pequeño acento.”

“¿De verdad?” preguntó sonrojada. “Es que llevo cuatro años en España y parece que se me pegó un poco.”

“Pues yo llevo exactamente cuatro años tocando guitarra.”

“¡Ah! Con razón nunca te había visto. Me alegro de que aprendiste a tocar porque me gustó muchísimo.”

“Si supieras que antes de esto era conductor de carreras. Jamás me hubieras visto con una guitarra.”

“¿Y por qué cambiaste?”

“Hace cuatro años tuve un accidente que me dejó en el hospital por un mes entero. Cuando salí aún no podía caminar. Se me había roto el fémur derecho y me dijeron que no podía seguir corriendo carros. Los doctores tuvieron que ponerme una varilla y varios tornillos y tenía que tenerla por un mínimo de dos años. Mi mundo había llegado a su fin. Desde que tengo memoria he amado los carros. Apenas tenía un año y medio y jugaba con “hot wheels” todo el día. Luego, cuando saqué la licencia, imagínate, fui directo ‘pa la fiebre. Correr carros había sido mi sueño hecho realidad y se había terminado. Bueno, estuve en la depre por como dos meses, hasta que un día mi hermano llegó a casa con una guitarra. Como no tenía nada que hacer, lo traté y me gustó.”

“¡Wow! ¿Crees que lo habrías tratado si no hubieras tenido el accidente?”

“No. Era de estas personas que no podía estar sentado a menos que no fuera guiando un carro. Pero ahora ya puedo guiar, y aunque voy a la pista de vez en cuando, prefiero tocar guitarra. ¿Sabes? He terminado dándole gracias a Dios por el accidente.”

“Entonces, ¿qué te pasó? ¿Chocaste durante una carrera?”

“No,” Jorge le contestó riendo. “Me caí en la esquina de esta misma calle, una noche saliendo de las Fiestas de San Sebastián. Al parecer, alguien se había llevado un adoquín y yo tropecé en el roto que había quedado.”

Copyright © 2005 Maricel Jiménez. Derechos reservados.

Escrito en el 2005 por Maricel Jiménez Peña, Puerto Rico.